Детонатор
Мы уютно устроились на кухне. Слушаю его спокойную речь. О том, как в 12 лет в Узбекистане взорвался в его руке детонатор, оторвав два пальца, и начисто выжег глаза.
Как к совершеннолетию остался без родителей, они уехали в Америку, и поехал на заработки в Новосибирск.
Как работал, умудрился получить жилье. Потом, как грянула перестройка. Как "забыли" об инвалидах. Как пытались выжить и хоть как-то заработать и прокормиться, а их обманывали при расчетах (два друга: один совсем не видит, другой только свет и тень различает).
Смотрю, как он тщательно макает хлебушек в дошираковый бульон, перед отъездом в горы на месяц холодильник радушно освещает пустые полки, затем осторожно, чтоб ни капли не пропало сливает остатки в рот. По всему видно, что это его основная еда.
- "Общажная жизнь — невыносима. Коллеги по несчастью, соседи спиваются. Тоже пробовал — не помогает. Не мой Путь. Всё время темно. Как будто спят все. Сейчас темно, завтра темно, будущее в темноте. Не хочу больше так!"
- "Что ж я с тобой буду делать?"
- "Поехали, там разберемся."
Он решительно оставляет свою трость в углу, сколько лет подряд я видел этот жест, подхватывает сумку с парой футболок и тренировочные штаны, одеяло ПШ — вот так надо ездить на природу!